Pentru sufletul meu necucerit.
Capul mi-e-nsângerat, dar nu plecat.
Sunt și voi fi la fel, neînfricat.
Sunt căpitanul sufletului meu.
”
Pentru sufletul meu necucerit.
Capul mi-e-nsângerat, dar nu plecat.
Sunt și voi fi la fel, neînfricat.
Sunt căpitanul sufletului meu.
”
Sunt un paradox pentru mine însumi.
D.P.
Sunt o stea care strălucește în inima ta.
D.P.
Într-un ungher din inima ta.
Arta nu se naște din fericire. Arta nu se naște din speranță. Arta nu se naște din logică.
Arta se naște din iubire. Nebunească, oarbă, neînțeleasă.
Arta se naște din pasiune. Chinuitoare, zdrobitoare, nefirească.
Arta se naște din suferință, din zbucium și durere, din dezamăgire și tortură, din lacrimi, din nebunie, din pustiu.
Acolo unde ignoranța umană se sfârșește, se naște arta.
Iar blestemul artistului este de a-și iubi creația, dar a-și blestema muza.
Sufletul unde moare chiar și ultimul licăr de dorință, de speranță, de hedonism, este incubatorul Artei.
Dedicat Artei, tuturor creatorilor de Artă precum și muzelor acestora.
D.P.
Șoptindu-ți un poem de dragoste în noapte.
Eterul ce va succeda viselor mele.
Stă mutilat, mimând un chip de fericire;
de a iubi în promiscuitate.
D.P.